二楼是卧室。
走廊尽头，有一扇门，门上挂着一块牌子，张学良卧室。
我推开门，走了进去。
一切还是熟悉的模样，一张木床，一张书桌，一个衣柜，都罩在玻璃罩子后面。墙上挂着几幅照片，有我的，有父亲的，有我们一家人的合影。
我在这里睡过无数个夜晚，在这里做过无数的梦，也在这里接到过一个改变我一生的电话。
我闭上眼睛，无数画面像潮水一样涌了上来。
好景不长，我的沉思很快被一阵嘈杂的脚步声和人声打断了。
有游客大喊：“我真看见了！就在这间房里，那个人跟张学良长得一模一样，我绝对没看错。”
下一秒，几个脑袋探了进来，看了看我，又看了看墙上的相片，所有人全都愣住了。
小九顺着人们的视线扫了扫，直此才反应了过来，顿时心头大骇。
一个学生模样的男生，犹犹豫豫地抬起了握着相机的手。
小九机灵，一个箭步跨到我身前，冷着脸说：“不好意思，我们不喜欢拍照。
我站在原地，苦笑了一下，忽然感觉自己像个被人围观的怪物。
怪物吗？
何尝不是呢？
我没理会众人，领着小九转身走出房间，来到一楼的大厅，大厅里有一面墙，墙上挂着一幅巨大的字，用毛笔写着四个大字——
“勿忘国耻”。
字是父亲写的，铁画银钩，力透纸背。
勿忘国耻。我怎么会忘？
那一夜，沈阳城的枪声，北大营的火光，东北军撤出关外的铁蹄声，还有父亲死后，我独自扛起这片炽热土地时的茫然与恐惧......
楼上的游客也跟了下来，碍于小九这名大汉在场，没敢上前，只是伸手对着我的背影指指点点。
“哎——”
我重重叹了口气。
我没有忘，可那又怎样？
我成了历史上耻辱的符号，成了这座城市的伤疤。
我甚至不敢去想，若是父亲还在，看到这面墙，看到这四个字，他会怎么看我。
“哥？”小九的声音把我拉回现实，“你没事吧？”
我睁开眼睛，摇了摇头：“没事。”
“哥，人越来越多了。”他扯了扯我的衣袖。
我深吸一口气，压下翻涌的情绪，转身大步走出了帅府大门。
沈阳的街头，人潮依旧。
我站在路边，看着来来往往的车辆和人群，头一次感觉自己像个幽灵，活在一个不属于我的时代。
......
迎春招待所。
阿峰弄来了一堆吃食，摆在我房间的桌子上，都是本地菜，锅包肉、酱骨头、大葱蘸酱。
“哥，给你留的，趁热吃。”他招呼我坐下。
我应了一声，坐下吃饭。
没多久，老瞎子拎了瓶酒过来了，身后跟着小九。
“小先生。”他抱拳。
我瞥了一眼酒，点了点对面：“坐！”
老瞎子拉着小九自顾自坐下，咂了一口酒，却是对小九开口：“小九啊，下午跟小先生出去，逛得咋样？”
“挺好的，沈阳挺大。”小九含糊地应了一句，低头啃骨头。
“就没点儿别的？”老瞎子夹了一筷子菜，语气漫不经心，但我听得出，小九应该已经把下午的事情汇报过了。
小九看了看我，见我没反应，讪讪地笑了两声：“没、没啥，就是转了转。”
老瞎子没再追问，但眼睛一直没离开我。
我放下筷子，端起酒杯，喝了一口。酒很烈，辣得嗓子眼儿发疼，但那股劲儿透了上来，反倒让心里头舒服了些。
“你心里头有疑问，就直说吧。别绕弯子。”我开口了。
老瞎子愣了一下，随即笑了：“小先生勿怪。下午小九回来跟我嘀咕，说你们去了大帅府，还被人认出来了，说您跟那墙上的照片里的人，长得一模一样。”
我点了点头：“是。”
“那您……”
“我姓张，叫张学良。”
房间里的空气一下子凝固了。
老瞎子手里的筷子停在半空，眼睛瞪得溜圆，连嘴都合不拢了。小九虽然早就猜到，但亲耳听到我承认，端着碗的手还是抖了一下，勺子掉进汤里，溅出几滴油花。
“wǒ • cāo ……”阿峰蹲在门口，烟屁股掉在地上，嘴巴张得能塞进一个鸡蛋。
“不、不对啊……”老瞎子回过神来，声音有些发颤，“张将军多大的人物，而且时间上，对不上号啊，您这年纪……”
事已至此，我也懒得瞒着了，反正他们明天跟我过去，所有事也瞒不住。
于是我开口道：
“我知道这听起来荒唐。”
“但我没有骗你们的必要。我就是那个人，那个在西安事变后被软禁了半个多世纪的人，那个被骂作不抵抗将军的人，那个丢了东北的人。”
我停顿了一下，看着老瞎子的眼睛：“至于我为什么还活着，你想知道吗？”
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