沈砚用铁钳拨开炉底的浮灰，让红炭的热力均匀往上托，“法餐的焖罐用的是烤箱，四面八方全是高温，肉自然容易烂。”
“但这口粗陶坛子只有底部受热，高汤在底下一滚，化作水汽往上顶，到了坛口又凝成水珠顺着坛壁流回去。”
“鲍鱼架在最上头，根本不沾热汤，纯粹是靠着那股混了酒香的蒸汽一点点熏熟的，别说几十个钟头，只要底下的汤不干，就算煨上三天三夜，它也是软糯弹牙的。”
保罗笔尖一顿，连忙在草图旁补上几根上升循环的箭头。
他盯着炭炉，嘴里念叨着热力学词汇，手里的笔在纸上沙沙作响，恨不得把沈砚的每句话都刻在纸上。
凌晨两点，地下走廊的壁灯闪了闪，管家亨利披着件深色睡袍，踩着软底拖鞋走下台阶。
他本想趁着后半夜没人，下来摸一摸这位刘总厨的底，顺便看看那批价值几万港币的干货到底做出了什么名堂。
走到后厨门外，亨利透过门上的玻璃窗往里瞄了一眼，脚步当时就停住了。