他想哭，却流不出泪。
他想怒，却动不了手指。
他只能任由那菌丝，将这个新的“表情”，一针一线，缝进自己的灵魂里。
桥在呼吸，菌丝在生长，模仿者在学习。
而第一个坠桥的渡客，只留下了一阵很快消散的风声，和桥体上，一点微不足道的、关于“选择”的涟漪。
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