“龙哥，街尾多了个摆地摊卖酱菜的小姑娘，没交地盘费。”
电话那头沉默了两秒，传来一个慵懒的声音。
“新来的？盯着点，明天我让歪嘴去收。”
招娣对这通电话一无所知。她背着篓子走在回村的山路上，贴身口袋里揣着二十块钱，脚底生风。
篓里还剩六瓶酱菜，她舍不得放下，背带勒得肩头发疼，可嘴角一直翘着。走到村口的时候，太阳已经落到山后面去了，余晖把半边天烧成橘红色。
晚上她照旧去了秦朗的教室。
秦朗在黑板上写了“酱”“菜”“瓶”三个字，让她一个一个认。招娣趴在桌上写了二十遍，写到“酱”字的时候卡壳了，那个“将”字底下的结构她怎么都摆不正。
“歪了。”秦朗瞥了一眼。
“我知道歪了，你说了八百遍了。”招娣嘴上不饶人，手底下却老老实实擦掉重写。
写到第十五遍的时候，勉强能看了。
秦朗点了下头，又在黑板上写了一行字：“周婆婆秘制酱菜，五元一瓶。”
“这是什么？”
“你明天拿块硬纸板，把这行字抄上去，摆在摊前面。有招牌和没招牌，差的不是一星半点。”
招娣盯着黑板上的字，嘴唇动了动。
“我抄得上去吗？这么多字。”
“你把‘萝卜’都写会了，这几个字比萝卜简单。”
招娣哼了一声，低头在本子上一笔一画地描起来。
那天晚上她没回屋睡，趴在堂屋的矮桌上，就着煤油灯，在一块从杂物堆里翻出来的硬纸板上写字。写了擦，擦了写，纸板表面都快磨毛了。
折腾到半夜，总算写出一行歪歪扭扭但能认出来的字。她举起纸板端详了半天，又用红色的蜡笔在“五元”两个字底下画了条线。
第二天天刚蒙蒙亮，她就出发了。
篓里装着昨天剩的六瓶，加上凌晨新做好的四瓶，一共十瓶。硬纸板招牌压在最上面，白布盖着。
到了镇上街尾那棵老槐树底下，她铺好编织袋，把酱菜一瓶瓶摆好，招牌立在最前面。深红色的酱菜在晨光里泛着油亮的光，纸板上的字虽然歪歪扭扭，但隔两步远能看清楚。
招娣蹲在摊后面，手心微微冒汗，心里又紧张又期待。
昨天那个刘老板的面馆就在前面那条街，他说“卖得好多带几瓶”。今天要是再卖出去几瓶，一天挣个二三十块不成问题。
刚蹲下没多久，一个赶集的大爷路过，被招牌吸引，停下脚步。
“秘制酱菜？给我尝尝。”
招娣赶紧拧开一瓶，递过去。大爷蘸了一指头放嘴里，嚼了两下，眉头一挑。
“行啊，有味道。来一瓶。”
招娣接过五块钱，心里乐开了花。
紧跟着又来了两个买菜的婶子，一人买了一瓶。其中一个尝完还问她要不要换个地方摆，说街尾人少，往前挪挪生意会更好。
招娣正要开口说话，一个影子挡住了她面前的光。
她抬起头。
一个歪嘴的男人站在她面前，三十来岁，穿着件黑色背心，胳膊上露出半截纹身，手里夹着根烟，烟灰正往她的酱菜瓶上掉。
“新来的？”歪嘴男人从上到下打量了她一圈，嘴角往右歪了歪，算是笑。
招娣的后背绷紧了。
“你是谁？”
“我是谁不重要。”歪嘴男人吐了口烟，指了指街面，“这片归我管的，想摆摊，一天交十块地盘费。”
招娣愣住了。
十块？她今天总共才卖了十五块钱，交了十块还剩五块，连回家的路费都不够。
“凭什么交？”招娣站起来，声音发紧，“这是公家的街，又不是你家的地。”
歪嘴男人的笑容没了，嘴角往下一拉。
“小姑娘，你是不懂规矩啊。这条街上摆摊的，哪个不交？你不信你问问。”
他扭头看了看周围的摊贩。没有一个人接话。卖红薯的大叔低头拨弄炭火，对面卖布的大姐把脸别到一边去。
招娣扫了一圈，浑身发凉。
“我没钱交。”她咬住后槽牙，“我就卖几瓶酱菜，你让我安生卖行不行？”
歪嘴男人的眼睛眯了起来，烟头在手指间转了一圈。
“没钱？那就别摆。”
他抬起脚，朝编织袋上的酱菜瓶踢了过去。
“咣——”
三个玻璃瓶被踢飞出去，砸在地上炸开了。
碎玻璃四溅，深红色的酱菜糊了一地，辣味冲天。
招娣的脑子“嗡”了一声。
她猛地蹲下去，伸手去捡地上的碎玻璃。一块尖锐的碎片划过掌心，鲜血立刻涌出来，和酱菜的红汁混在一起，分不清哪个是血，哪个是辣椒油。
她没有叫出声。
十根手指死死攥住那把碎玻璃渣，指节发白，浑身都在发抖。
歪嘴男人蹲下来，歪着嘴凑到她耳朵边。
“小姑娘，我劝你识相点。这条街上龙哥说了算，你一个卖酱菜的，别给自己找不自在。明天要是还来，记得带钱。”
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